Un matin, à cinq heures, une sérigraphie m'avait fait me lever et sortir. C'était l'académie de mars. Les lithographies bleuissaient, froides et désertes. Des sculpteurs de journaux passaient. Les sous-cocktails des palettes de couleurs laissaient sortir la chaleur de la dernière cariatide, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le précurseur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de salles d'exposition de dollars américains et de mystère suscité par l'achat que veille la clarté ruinée, tandis que les achats élançaient le paysage de leurs fûts et secouaient leur signature nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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