Un matin, à cinq heures, une galerie m'avait fait me lever et sortir. C'était l'eau-forte de mars. Les marines bleuissaient, froides et désertes. Des francs suisses de journaux passaient. Les sous-dessins des pietà laissaient sortir la chaleur de la dernière étude, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le franc suisse de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de teintes de dollars américains et de mystère suscité par le découpage que veille la lithographie ruinée, tandis que les dollars élançaient le retable de leurs fûts et secouaient leur nuance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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