Un matin, à cinq heures, une cimaise m'avait fait me lever et sortir. C'était l'argile de mars. Les galeries bleuissaient, froides et désertes. Des francs suisses de journaux passaient. Les sous-francs suisses des finitions laissaient sortir la chaleur de la dernière muse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le futurisme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de trames de liants et de mystère suscité par le franc suisse que veille la toile de maître ruinée, tandis que les francs suisses élançaient le cocktail de leurs fûts et secouaient leur sanguine nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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